«Живые» куклы Любови Пономарёвой
И я думаю, что секрет здесь кроется не в том или не только в том, что художница обладает крепкой мужской рукой, как сказал бы какой-нибудь записной критик. Ведь хорошее владение ремеслом ещё никому не гарантировало звания художника. Художник - это тот, кто, бесспорно, ремеслом владеет, но наряду с этим ещё является открывателем своего мира, способного поразить зрителя свежестью и новизной.
Мне картины Любови Пономарёвой кажутся похожими на стихи - они лаконичны по изложению, но обладают глубиной заложенного в них подтекста. И потому - зовут за собой в этот подтекст и заставляют узнать в нем себя, свои чувства, сны, воспоминания. Поэтому их так легко «присваивать».
Ты проживаешь по-новому вместе с художницей времена года с их красками и музыкой, словно льющейся с полотна в пространство...
Сначала - одуванчики,
потом - пух тополя,
потом однажды утром крик журавля,
который много выше, чем тополь,
одуванчик,
а потом из высоты вершат
свой путь снежинки
дорогой журавля, минуя тополь,
они туда,
где раньше одуванчик жил - поживал...
как быстро год прошел...
Это стихи Анатолия Кобенкова - поэта, чью уникальность сегодня оценят немногие, но только самые глубокие читатели поэзии. Они были знакомы - художник и поэт, Анатолий писал о Любови Пономарёвой в замечательной иркутской газете «Зелёная лампа». Нет уже Анатолия... Но его стихи так и звучат с полотен художницы, которую он высоко ценил.
В картинах живут уже повзрослевшие сейчас дети (их у нашей героини трое!). Но там, в окнах-рамках, время остановилось. И только течёт, бесконечно течёт песок на воздушные замки, построенные детскими руками. А мальчишка с рыжими волосами так и остался на пыльном чердаке деревенского дома, где всегда есть чем поживиться детской фантазии. И старая мать среди деревьев, отяжелевших от спелых яблок, будет вечно напоминать кому-то собственную маму или бабушку...
Если по правде, памяти больше нечем
Перебиваться, воспоминанья - вздор,
Книги темны, расставанья
светлее встречи,
Все расстоянья складываются в узор,
В центре которого ласточка, небо, поле,
Попеременно вскрикивающее то ух,
то ах,
Мальчик в панамке, бабочка в ореоле,
Бабушка в нимбе, дедушка в сапогах...
А ещё в картинах живут волшебные коты, готовые заговорить, домовые и лесовички, похожие на деревенских мужичков, птицеловы, кукольники, ангелы и женщины, похожие на добрых и мудрых фей...
Мир, созданный художницей, невероятно целен и гармоничен - в нем маленький человек, окружённый тайнами и волшебством, сказками и снами, вырастает и доживает до старости и смерти, которая есть не что иное, как возвращение к истокам.
Как у каждого творческого человека, у Любови Пономарёвой бывают кризисы - мучительные периоды, когда художник пуст и гулок, как комната съёмной дачи, из которой на зиму съехали жильцы...
Весной у неё умер муж и было не до картин. Тогда она неожиданно для самой себя стала делать кукол. Когда-то это уже было. В детстве шила невероятные наряды бедным совдеповским машенькам и алёнушкам. Могла заниматься этим целыми днями без устали. Потом шила на себя и была сногсшибательна на фоне сослуживиц, облачённых в магазинный неликвид.
Вся жизнь её связана с творчеством, с детской (сначала просто художественной), затем школой искусств № 3.
Преподавателем рисования работала и её мама, к счастью, ныне здравствующая, живущая вместе с дочерью и её семьёй. В этой же школе училась дочь Любы - Марианна, которая поступила затем в Иркутское художественное училище. Сейчас она уже заканчивает Красноярский институт им. Василия Сурикова...
Пономарёва - незаурядный педагог. Её воспитанники - обладатели восьми «жемчужин Братска» и дипломанты многих других конкурсов.
А результатом «творческого кризиса» станет выставка кукол, которая будет проходить в художественном выставочном зале в конце зимы или весной.
Кукол уже более сорока. Она лепит их из мягкого пластика, затем обжигает в кухонной печи и с безграничной фантазией наряжает. Куклы Пономарёвой словно пришли в гости к ней в дом прямо с венецианского карнавала - шуты и воины, эльфы и феи, ловцы золотых рыбок и времена года...
Под руководством юной стрекозы
Гремит оркестр, кружат твои капризы -
Я их люблю, мне нравятся репризы
Твоей улыбки и твоей слезы...
Как хорошо, что съехались сюда
Твои друзья, как сладко
пахнет детством...
Граф Чепуха, княгиня Ерунда
И дочь его Величества кокетство...